Mi boli escribe letras en folios que no encontré.
Habrá tantos, tirados o guardados en cajones que olvidé.
Tantos papeles y tantos momentos olvidados.
Habrá papeles, y tanto, tanto tiempo desperdiciado.
Porque escribía sobre lo que iba a hacer,
No sobre lo que hacía, ni lo que hice.
Escribía en vez de lograr ser
Lo que mis sueños, en su momento, me repiten.
Escribía sobre un futuro demasiado incierto,
En vez de, por mis medios, conseguirlo yo.
Supongo que veía un imposible, que solo, con dolor,
Viviese como vivo hoy, feliz, y rodeado de mucho, mucho,
amor.
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