Pobre escritor, tu que anduviste los caminos del dolor, tú que superaste los problemas de la vida con el fin de vivir esta. Tú, mi escritor, mi héroe, mi amigo. ¿Cómo lograste llegar tan lejos? ¿Cómo lo hiciste?

Una estrella quiso escapar del cielo, un elefante quiso aprender a volar, un humano quiso ser inteligente.

No eres lo que eres.
Eres ilusión,
eres mentira,
eres maldición.
Eres aquel día
que sin ton ni son
acaba y da vida
a un eterno dolor.
Eres tú, eres mi amor.

La vida,
un día.
Amanece,
anochece,
ya no parece
lo que era
lo que es.
Cambia,
un tranvia
en la vía
inacabable,
incansable,
no acaba,
y gira,
y gira,
no estabas,
no estarás,
solo el día,
solo irás,
no volverás,
te quedas,
y sigues,
y andas,
y ruedas
en cuesta
hacia abajo,
hacia la muerte,
hacia el cambio inminente.

Aquel que cae

Sé que me deshago
poco a poco, día a día, palabra a palabra.
Tú lo sabes, deberías saber, lo que pienso,
lo que hago, lo que no pienso.
 Lo sabes, al verme, al mirarme,
al hablarme.
Lo ves, te percatas pequeña perspicaz,
de mi mal ahora creciente.
No hago mal, no haces mal,
eres así, soy así,
soy el que cae por el barranco en la lejanía,
soy el que cae por el horizonte que nunca acaba,
soy el que cae, el que cae para no volver.

El gran mal es caer

y saber que caes

en un agujero sin pronóstico,

en un agujero, lleno de males.

Amigos

¿Qué son esas personas que dicen ser amigos?
¿Son personas cercanas que te recogerán en el salto?
¿Son personas con las que pasar el rato?
¿Son personas, o son extraños mitos?

Algunos serán de colegio, otros, de asilo,
no permanecerán un período largo
pues no son más que fugaces espasmos
de la rara y dura vida que seguimos.

Si de esto fueran mismas las personas
a lo largo del camino de la vida
se afianzarían bien sus sitios.

Pero dejan de ser seres, son cosas,
envueltas en lindo papel de mentiras.
Extraña vida que vivimos...
AMIGOS

La mentira

La mentira golpea el alma
jamás buena, jamás sana.
Ahora viene, ahora ataca,
y yo le digo ¡BASTA!

Después vuelve y no para
es cutre, es mala.
Pobre el que piense
que se acaba.

No es dulce, no es rara,
sobretodo es amarga
cuando sientes
la matanza

El sentimiento que está...volando

Pájaros sobrevolando el cierlo.

¿Qué eres tú? ¿Qué es esto?

Pájaros menos, pájaros eternos,

duro sentimiento.

La claridad de mi lecho.

En la desolación de mi vida sumido
yazco agora en mi presente.
Ya muero, ya me tienes,
siendo menos persona que nunca he sido.

Erestú, mi amada, mujer de mito
aquella que es y que me entiende,
aquella que es y no me siente,
abandonándome en la depresión de cual asilo.

El sentimiento aflora y crece
rozando ya el alto techo
del edificio central de mi cuerpo.

Ya llegó la cuna que me mece
en este mío año cero,
en este limpio, mi lecho.

Aquella noche, aquella mujer

Caía la noche en una calle iluminada,
ante mí, jamás belleza tal vieron mis ojos
no es menos, que creí que me volvía loco
en aquella perdida noche estrellada.

Infinito placer mío en pos de su mano dada
pues con ella quería disfrutar solo
de mi corazón cada vez más roto;
un beso entre tantas estrellas robadas.

Un beso con final fugaz dado
por una fuerza que no era mía,
por otros tras entre tus labios.

No gustaba de la próxima vida
pues yacería solo en un pasado;
no poder de ello disfrutar por un más día.

Los ojos de la dama

Ojos son agujeros del alma,
ojos oscuros, pero castaños,
ojos expresivos, ojos de antaño,
ojos preciosos tiene la dama.

Estrellas blancas que afloran
entre dos orillas sonrosadas.
Salen del lago de plata helada,
aquel lago, que ya pocos valoran.

Calza tez morena
tez cálida, tez serena,
aquella tez que deseas rozar,
no solo tú, no está mal.

La pregunta

¿Quién soy yo, si soy nada

ante el espejo del alma?

¿Quién soy yo, si soy nada

ante aquel que me mata?

¿Quién soy yo, si soy todo

ante este mundo roto?

¿Quién eres tú?

Esa es la pregunta, quién eres tú.

A   Oro, diamantes, plata,
B    rocas dadas por un
C    día de esta tecnología.

B    Entreteniéndose de ancianos aún,
C    navegando por internet su vida;
A    a los confines de esta matanza,

C    donde el tiempo no escaparía
A    o le esperan pistola y espada.
B    Ricos son pobres, son zombies, son ¡PUM!

Locura

 Llave salvadora en un mundo
 oscuro, soso y maltratado.
¡Cállense ustedes, leones y sapos,
 usurpadores de sentimientos mudos!
 Rara vez aflorará en este estado
 aquella llave rompemuros.

Las olas como palabras despojadas.

Mares de tinta que traen arena

entre preciosas olas despojadas,

que no son estrelllas, no son hadas,

son aquellas palabras despojadas.

¿Quién lo dice, quién lo dice,
que seas una princesa?
¿Quién lo dice,
si es eso lo que te atormenta?
Dime quién lo dice,
que será hielo, hielo en las frías estepas.

Al mudo loco

Daca tú mi amor deshojado
que yace ya en la tierra muerto,
pues se usó demasiado suelto
y terminó pronto desechado.

Mas fuiste tú, vil y cruel humano
quien desollaste el buen sentimiento
que de no haber sido basto y presto,
ay...¡cuánto hubiese cambiado el pasado!

¿Aún sigues con esa rabia descontrolada?
¿Con aquella infantil y seria
visión de este mundo roto?

¿Qué fue el pasado, si ya no es nada,
por las dichas y mentiras
del camino del mudo loco?

La torre

Una torre en alza
grita y dice:
¿Quién es quien anda?
A lo que el intruso pide:

Yo soy chico sano
y solo busco cama
en la que caer agotado.


La torre, este día generosa,
le concede el simple deseo:
Tendrás cama bien hermosa
a cambio de un pequeño reto,

no podrás ver que hay debajo
pues si vislumbraras tal cosa
deberé rebanarte a tajos.


Bien elevada será mi fidelidad
si esta es su condición,
pues solo depende mi felicidad
de un techo, comida y colchón.

Las hadas

En un bosque frondoso y alegre
de entre rocas salieron hadas
de largos cabellos y cortas alas
de trajes azules, rojos y verdes.

Es una especie bien endeble
con ciertas habilidades bastas,
algunas buenas y otras malas,
pero todos dicen: ¡hermosos seres!

Yace aquí, mi casa.
Yace aquí, mi risa.
Yace aquí, misuerte.

Yace aquí, mi hada.
Yace aquí, mi vida.
Yace aquí, mi muerte.

La pared

¡Ay! Que agraciada y desgraciada
que permaneces oyente y vidente
sin conocer menos que todo, ni más que nada.
Tú, ser omnipresente
en todas aquellas abundantes salas,
mas si no habla, no miente.

Témpanos de hielo.

Témpanos de hielo flotan en el mar
ardiente de las falacias de la razón,
son indestructibles en este paraje caótico.
Pensamos y no entendemos el por qué
de este sentimiento inquebrantable nuestro,
así mismo es nuestra perdición y salvación,
así mismo, es el amor.

Sentimiento innombrable

que abunda en este mundo;

sentimiento roto,

sentimiento amable.

Un triste secuestrado

grita y dice: ¡Me han matado!

¿Quién eres tú, si no humano,

aquel que me hace, tanto malo?

En una cama abandonada por las casas de la ciudad se encuentra un escritor de amor sombras y terror balbuceando palabras sanas entre el ron y el ruiseñor.
¿Qué es esta cara que me espanta?
¿No será el dolor sin color perdido en el corazón del escritor?

Sé tú, mi fiel compañía

en esta vida

que no ve la luz del día.

Sé tú, amiga mía,

aquel ser que me guía

por aquellas locuras mías.

Sé tú, tú.

Sé como debieras ser

pues a mi parecer

no hay más que querer

convertirse en lo que un día se fue

para volver a caer

en este mundo cruel.

Somos puertas giratorias que giran, y giran, y giran.
Puedes entrar cuando quieras
pero solo la cruzarás a ciegas.
Son puertas, son ojos que te miran.

Puedes entrar cuando haya un hueco,
puedes dar un paso y chocarte con una pared,
puedes quedarte a medias y que esta te de
con el final de todo esto.

Algunas veces traerá regalos,
otras, trampas
dirigidas a todo.

Pero siempre será sano
que salgas
y ganes de cualquier modo.

La sombra de las cloacas.

Un terrible monstruo cabalga las alcantarillas amigo mío, tú lo sabes bien, sabes que acabará contigo, pues aquel ser horrendo y malvado consume tu alma desde las oscuras sombras de su cobijo. Conoce de la existencia de tu odio, un odio negro y desorientado.

Amigo mío, abandona tu menester, abandona aquellas preciosas barras de los bares pútridos de la ciudad, rodeado de botellas y vasos, y un camarero desperdiciado que se mantiene ante tus historias de aquellas antiguas aventuras en las cloacas con el fin único de mantenerte bebiendo, y pagando. Esas historias necesitan un fin, amigo mío, acude a ellas y desgárralas con el propio golpe de tu corazón. Sal de las mohosas calles e intérnate en las cloacas malolientes y mugrientas. Huele a rata muerta aquí abajo. Ven conmigo, mantente lejos. Extírpame entre manos sudorosas y vibrantes la locura que llevo conmigo. Vete de aquí, aléjate, pero arráncame la sombra con el último latido de tu corazón.

Un cuerpo inerte yace entre las aguas verdes flotando cloaca abajo. ¿Quién será aquel hombre desfigurado que se suicidó en estos parajes abandonados? Nadie conocerá su identidad.

Las aguas se tornaron rojas y peces mutantes salieron a la superficie. Un mar de muerte, desolado y maloliente dejaste por legado amigo mío. Nunca más volverás a hacerme daño fueron sus últimas palabras, vanas en un mundo sordo y ciego que lucha contra sus propias sombras.

Ya eres libre, amigo mío.

Rumiantes, bípedos y cambiantes que lo hacen, lo olvidan y lo hacen. No saben, no recuerdan lo que saben, de este mundo infame. Se levantan tropiezan y se caen; y se caen, y se caen...
¿Quién lo hizo antes, quién lo hizo, demasiado tarde?
No la subasten, por favor. No subasten sus vidas; por favor, no se maten.