Ha leído muchos libros

Había leído muchos libros a lo largo de su vida, bibliotecas enteras. Pero ahora, en el fin de sus días, se daba cuenta que no había servido para nada. Todos fueron iguales. Sus páginas no se diferenciaban en absoluto; letras que formaban palabras, y estas frases, que a su vez formaban párrafos, y capítulos... Una totalidad de verborrea aparentemente conexa impregna las plumas de los autores. Pero ambos, en la linde del bosque que es la vida, conocemos su incoherencia. Somos conocedores de la verbosa historia de la palabra escrita, de la vida y la muerte de las tintas impresas. Como comenzó con la oda al padre muerto, vino haciendo fortuna de Sicilia Don Dinero, vio gigantes en molinos acompañado de Sancho, sujetaba un cráneo humano diciendo '!Ser o no ser!'. La verborrea vivñia en el amor joven entre dos familias italianas enfrentadas, en la visita de tres fantasmas de Navidad, en la metamorfosis de Kafca a escarabajo, en la escopeta roja en manos de Hemingway, en la eyaculación de Bukowsky sobre el vaso de alcohol bañado en sueño americano.
La incoherencia vivió y vive entre nosotros; y hemos leído, letras y palabras, todas iguales, nada más. Palabras..