Siento que no siento,
¿puedo?
No miento, pues el ser en el que me encuentro
hace tiempo
llegó a cero.
Es cierto,
cierto
que quiero
ser más de menos.
Y pienso:
¿Soy pienso
de cerdos
que con esmero
me plasman en el lienzo
mojado y seco?
Y ahora suelto
el aire que llevo
estos largos, años ciegos.
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