La sangre que recorre hasta el codo,
La cuchilla equilibra en la mano inerte,
pues si la chica tuviese más suerte,
bien, pues no quedaría todo rojo.
El cuello, inclinado sobre el hombro,
los brazos, caidos en muerte,
si de izquierda a derecha hacerlo hubiese,
ahora no estaría solo.
Y me dejó desolado y muerto,
pues sin ella yo no soy nada,
no por fuera, sino por dentro.
Igual que el tomate en la ensalada,
yo no soy otra cosa que eso,
un complemento que ya no es nada.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Entradas populares
-
¿No lo odias? Ese ruido constante palpitando en tus oídos. Esos gritos que dicen que saltes, que te tires al vacío del que hace nada no cono...
-
Rompen las olas incansables en la proa de mi velero mientras susurra fuerte el viento ¡hasta aquí llego, y aquí te quiero!
-
Princesa, que queda en la torre y no sale; que me besa, delante y todo de las cortes sin amor cabe. Príncipe, que ilusionado acude... -
Hoy me pondré esos zapatos que me gustan tanto para ir a verte. Para ir a oírte, para ir a sentirte. Hoy me pondré ese chubasquero que tan...
-
Luna, qué haces hoy, que no acudes a nuestro encuentro. Luna, qué haces. Luna, dónde estás tú, que no vienes. No me digas, Luna, que esto...
-
Cuántas veces, amor, por retenerte puse a tus pies mi juventud rendida. Y cuántas a pesar de estar herida te la volví a...
-
- Te quiero. + ¿Qué? - Te quiero + ¿Qué? - Te quiero. + ¿Qué? - Te quiero + ¿Qué? - ¿Estás sorda? + No; solo quiero que nunca par...
-
La realidad es algo relativo. La realidad es aquella que predomina en las mentes del reino. La realidad no es tú realidad. Puede ser más ...
-
No mires cuando me rajo, De él la sangre brotando, Qué me ocurre? Estoy mal, no sabes cuanto, Es que no lo ves, mi brazo? Qué me ocurr...
-
Seamos más que polvo en el viento. Más que la Luna y el Sol, siempre lejos. Seamos más que tú y yo. Seamos nosotros, a través del tiempo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario