Tengo frío. Mucho frío. Congelado. Muerto, tal vez.
Tal vez ya esté muerto y solo esté esperando a que llegue.
No me explico.
Tal vez ya no esté vivo, y solo espere a morir.
¿Mejor? Tal vez.
El sonido de sus notas, de su voz, de sus gritos, sus susurros, las cuerdas de su guitarra, de su garganta, las teclas frías negras, y blancas, de su piano; desgarran mi alma. Me dicen te quiero y te odio. Les digo te quiero, y les digo, te odio.
Quizá solo este esperando, haciéndome viejo cada día, esperando a la muerte en vida.
Vivo muerto, o muero viviendo.
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