La revolución que no llega

Pasan tantas vidas frente a mis ojos, cada una con su historia escrita y por escribir, cada una con sus problemas; triste o feliz; cada una con sus estorbos. Pero veo pasar solo un sentimiento exento de cualquier cambio, falta o robo; el del convencimiento conformista que el presente-futuro nuestro que tendremos es perfecto.
Deseo ver en sus rostros el afan por el reto, la superación del tiempo actual llendo a armar la cabeza de ideas nuevas. Pero no es así, cuando uno llega los demás le drenan cual parásito fueran, roban el remo al que rema para que la barca caiga.
¡Esperad al karma! ¡Esperad a que este os la devuelva! Esperad sentados, pues no llega... no llega...

Llevárenme aquellos brazos a lugares jamás imaginados, llevárenme sin pensarlo.
Las manos, pequeñas perfecciones que me acarician y se agarran a las mías propias mientras unos ojos marrones, profundos y penetrantes me observan lentamente, ansiosamente.
Se acercan nuestros cuerpos, se unen, y nuestros labios se fusionan en un río eterno e inacabado de sentimientos. No soy más que esto, un cuerpo muerto que no piensa en otro que no seas tú. Son pensamientos internos que afloran a tu vista, reaccionan frente al amor dado y recibido, frente a lo lejos de la aceptación y acogimiento.

¿Qué es esto lo que siento

subir por aquí, por dentro,

excarvados y creados sentimientos

aquellos muchos, comenzados de cero?

El pasado extinto

Un inacabado pasado andado por un camino sin cuidado acarrea el cargo humano de ser portador de un futuro olvidado. ¿Qué hará esta persona, que sin acciones ni normas no puede alcanzar la honra en esta vida que es ahora? No tuvo vida ni tendrá, pues fue efímera y será esquiva en plurales horas extintas que ahora nostalgiará por haber sido malgastadas y perdidas.
¿Estás viva, pequeña persona abundante y tantas veces vista?

Leones

Rugen los leones en la sabana perdida
bien alto y fuerte para que se les escuche;
nadie les oye, son mudos y gruñen
palabras desconocidas en lengua extinta.

Han vivido tantas largas desdichas
que los altos páramos dejaron lúgubres,
por las lágrimas que escurren
caídas en tan poca vida escrita.

Leones perdidos su luz encontraron
en nuevo mundo oscuro y sombrío
de la que nunca pudieron, haber pensado.

Leones parlantes beben en el río
que nace allá, en el pasado lejano
y desemboca en un futuro, blanco y esquivo.

Deja que el mundo gire y gire. Deja de mirarlo y hazlo, deja de observarlo y actúa. Déjalo, pero haz algo.

La frialdad y frescura arrasa

Seamos flores humanas y con patas
que con frialdad y frescura arrasan
estos campos marrones y rojos
que de ellos por sí solos
saltarían la alta valla
por ver tus oscuros ojos
que a estas olvidadas horas aman.

Aquí me acerco y prometo

que seré amante y amado

por las habitantes de este mundo llano

y por mi historia a la que espero.

Dicen...dicen tantas cosas...

Dicen que las cosas duran, duran y se van,
dicen que desaparecen, así, sin más,
dicen muchas cosas, pero ninguna verdad.

Dicen que el tiempo transcurre fugaz,
dicen que somos efímeros,
dicen del tiempo, un centellar.

Dicen de los unidos desunidos,
dicen que a nado no se puede cruzar
el precioso y ancho mar.

Dicen, dicen, dicen,
que el mío rayado tigre
jamás viene, jamás existe.

No los oigas, no los escuches,
sé tú en este universo sabio y dulce
que a buena hora nos sucumbe.

¿Quién eres tú...?

¿Quién eres tú, mi amada compañía;

aquella que en vagas noches de luz y día

surca los mares montes de'sta vida mía?

El extraño hombre mira-velas

Fugaces son las estrellas de las luces, velas brillando en cielo alto y ruge: ¡Sé tú mi fiel compañía! dice; pobre humano mira-velas eternamente encadenado a ellas. ¡Rompedlas! ¡Hacedme libre os digo! Desdichado enloqueció; grita, inmune a todas ellas. Voces en mi cabeza, ¡callaos! ¡Dejadme huir! ¡Huid de mí, externas nubes negras!

No tiene voz, no habla, ya quedó sordo el solo mudo loco en una habitación oscura y sin final; sin paredes, sin suelo, sin uno mismo exento de tanto negro. Él es esto, somos esto.

¿Dónde estás eterna espera?
¿Dónde vas y dónde vuelves?
¿Dónde está el alma que adormece
de'stas largas noches nuestras?

Enciende tú la vela
lumbre de esta vida nuestra;
eternas notas de la canción
nacen en tus labios, preciada Elena,
acaban en los míos, son amor.

Llenado el fulgor, desaparece el dolor

Siento como la fuerza va penetrando
todo recto, hacia el centro de mi interior,
como desde dentro empieza llenando
el vacío del éxtasis y del fulgor.

Con un largo beso de alma lejano
consigues traspasar de aquí el amor,
cogiéndome de allí esta mi mano
logras desaparecer mi solo dolor.

Una bala sin final

¡MUERE!
Observa atentamente como se te escapa la vida, poco a poco.
Tu corazón sigue palpitando, escupiendo sangre, aún sabiendo que así lo único que logrará será desvanecerse.
Mira cuántos agujeros en tu cuerpo, tantos como balas disparadas. Soy bueno en esto, ¿no te parece? No te resistas, el final terminará llegando, cerrando el libro de esta historia tuya. Un libro que, si te das cuenta, aún no ha sido escrito. Pobre, en la vida me cambiaría por ti. *Carcajadas* ¿Lo pillas? Yo me cambiaría por ti en la vida, y a ti se te escapa esta...
Mira, ¿no te parece bello? Este charco, cada vez más grande, rojo oscuro. En un rato se hará una pasta pegajosa y se terminará secando, adhiriéndose al suelo. Pero claro, tú no lo verás, porque ya estarás muerto.
¿Qué se siente al poder ver como te mueres tan lentamente? Porque claro, si te hubiese disparado en los órganos vitales te me habrías muerto demasiado rápido... y así no sería divertido, como los anteriores, siemrpe termino matándoos antes de lo deseado, me despisto y... ¡Ups!
Que bonito a quedado el cuchillo entre tus ojos... ¿verdad?

La sombra oscura

Pequeño amigo, andas solo por el camino de una sola dirección. Rodeado de oscuridad, a la derecha, a la izquierda; sigues hacia delante a pesar de todas esas voces enloquecedoras. Almas vagas de la ruta sin final. Se distingue algo, después de tanto tiempo...¿Qué ves? A lo lejos, un motel, una puerta que se abre. Sale una sombra, al poco se agazapa y expande. Sobre tu cabeza, una sombra. Una sombra perdida entre la oscuridad. No la distingues, pequeño amigo, pero sabes que está ahí, vigilándote. Deslizándose entre las oscuras penumbras de esa mente tuya.

La flor.

Dicha flor, blanca y roja,
crece en el centro de mi fuego,
de la cueva, el negro interno,
nace alta y grandiosa.

La flor helada y penumbrosa
que perdió joven sentimiento
de ser corazón, su centro,
entre espesa bruma boscosa.

¡Grande, flor! ¡Sé árbol
que de semanas golpea y duele
entre podrida carnaza vieja!

Sé flor vencedora de malvados,
daga alta mientras duermen,
de sangre en el suelo, manchas secas.

La caja.

Yace una caja vacía, perdida y oscuraen un perdido y oscuro cajón. En un tiempo pasado, con una vela cercana resplandecía su bello interior. Aterciopelado morado bajo fantásticas palabras flotantes y escritas. Vela apagada de una ráfaga de viento, de un plumazo. Pobre caja, pobre cajón, pobre pasado olvidado entre tantos terribles llantos.

Ríos del pasado (Octavas)

Ríos dorados
caen cual sabia por el árbol,
ladrón bello, sapo alado.
¿Qué le hiciste a este sentimiento,
tan siempre, tan eterno,
que a este ser por tanto amado
pudres entre terrible sufrimiento?

No quedan exentos
aquellos tiempos pasados,
que desde aquel lejano
mes de mayo
surcan por mi mente estos
terribles ojos nuestros.
Blanco y negro el ganado,
que no sale, no escapa, de'stos terribles cercos.

Esquivo el tiempo ido. Recuerdos lentos y escritos, he dicho, afirmo que me he perdido.

Críticas.

Critican mi huida de la desdicha y mentira vivida por tantos meses y días; oída, acatada y servida por un fin resentida entre mis idas y venidas. Escucha amiga mía, no insistas en que no existía, pues estaré loco, pero no ahora, no, en mi vida.