El viento silva entre ventanas rotas
afilando el lápiz con el que escribo
en un papel de leyendas-mitos
que en alcantarillas rojas desemboca.
En un banco un anciano observa
todo el mundo que rodea,
gira y gira, da vueltas
entre largas retorcidas sendas.
Mira la gente, como juega,
en este mundo que le alegra.
¿Entiendes tú ya, que es esta
la flor que alumbra y sienta?
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