Son los acordes en una guitarra de una cuerda.
Aquellos viejos paisajes monocromáticos.
Tal y como un triste gusano de seda.
Unas vistas ocultas desde el ático.
Es el derroche Sobre una hoja
de sentimientos antes blanca
sin miramientos que mata
en un porche. alguna hora
Es el objeto que no llega a ser bello.
La acción implacable que queda a medias.
Una serie humorística entre tonalidades serias.
Es el placer inacabado al que ya no llego.
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